E para terminar com um sorriso esta quadra de Natal, no dia em que conto desfazer o presépio (três andares de figuras de barro resistiram, miraculosamente intactos, ao fervor exploratório do baby-de-mulata e de Baby M.!), conto-vos novamente a história de um menino com três anos e meio que veio à minha consulta muito zangado por estar ali, tentando a custo esconder-se encolhido atrás da sua mãe, desgraçadamente uma mulher elegante e estreita, sem umas ancas que lhe pudessem servir de escudo contra aquele ser ameaçador de bata branca que muito a despropósito lhe sorria. O que ele não teria dado para que a mãe usasse uma saia larga que lhe servisse confortavelmente de teto de abrigo... A consulta decorria:

- E então, ele agora já fala melhor? Da última vez ainda tinha dificuldade na articulação dos sons sibilantes.
- Ui, se fala, Doutora, bem demais!
- Então?
- Ai, nem queira saber, no outro dia foi a babá que o foi buscar ao colégio e passou uma vergonha no autocarro!
- Pois... ainda não há muita crítica nesta idade... Mas o que foi que aconteceu?
- Bem, eles iam a passar pela embaixada da Índia e entrou um senhor com um turbante enorme, com uns brilhantes e uma roupa assim muito colorida e ele ficou entusiasmadíssimo a apontar para ele e a dizer muito alto: "Carla, está ali um rei!" e ela: "Sim, sim, querido, chiu, mais baixo." e tentou distraí-lo, mas ele continuava cada vez mais alto porque ela não lhe ligava: "Carla, olha, olha para ali, está ali um rei!"
- Ahaha, lindo...
- Ela já nem sabia onde é que se havia de meter, porque estava toda a gente a olhar e a rir e o senhor muito encavacado... E ela: "Sim, querido, já vi. E o que é que fizeste hoje na escola?" E ele já completamente em euforia: "Carla, mas tu não estás a olhar! Está ali um rei! Eles foram levar presentes ao menino Jesus! É o Belchior!"

* Timbre da voz de uma criança antes da puberdade.

A Sónia Morais Santos, jornalista de mão cheia e uma força de trabalho impressionante, autora do blogue "Cocó na Fralda", como obviamente saberão (até porque com grande probabilidade vieram cá dar a partir dele), escreveu um artigo sobre esta apaixonada pelo mato moçambicano nas Selecções do Reader's Digest, a revista que eu lia quando era mais nova e que me ensinou tanta coisa. Julgava-a extinta, calculem...

Não sei como foi que ela, só com notas tiradas à mão, sem gravador, escreveu aquilo que eu disse, textualmente!, e ainda interpretou o que eu não disse mas gostaria de ter dito... Até fiquei com vontade de conhecer aquela senhora que descreve. Não devo ser eu, certamente. Mas soube mesmo bem.

P.S. - Antes que perguntem, o vestido, que eu adoro, é feito com panos africanos, mas infelizmente não foi feito em Moçambique. Foi comprado em Londres, no Spitalfields Market a uma tiazoca bem disposta.

Sabes que és demasiado loira quando...

... num cruzamento daqueles com múltiplas entradas, quando os teus olhos batem nos de um homem que vem da direita, és tu que passas primeiro, contra todas as regras, porque "és uma senhora".

Não me interpretem mal, não sou suicida! Sou só loira (ou distraída, vá). E pior: agora que penso nisso, acho que nunca nenhum homem protestou, ou já teria notado há mais tempo que isto me acontece... Provavelmente no inconsciente dos homens passa-se algo de parecido. A minha teoria (construída agora à pressão) é que todos sabemos as regras do código da estrada. Mas quando os olhos se cruzam, prevalecem as regras da boa educação. Ou isso ou tenho tido muita sorte.

Bom fim de semana!

Pelo sonho é que vamos,?
comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?
?Haja ou não haja frutos,
?pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
?Basta a esperança naquilo
?que talvez não teremos.
?Basta que a alma demos,
?com a mesma alegria,?
ao que desconhecemos
?e ao que é do dia a dia.

Chegamos? Não chegamos??
- Partimos. Vamos. Somos.

Sebastião da Gama (1924-1952)?