E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

David Mourão Ferreira

Lázaro, pensamos em ti e esperamos!

(continuando...)

Ora então, o irmão do Lázaro, o Lito-aliás-Alexandre, não estava registado... Tinha-se dado o milagre de o Lázaro ter um irmão compatível. O milagre por que milhares de pessoas todos os dias anseiam: ter um dador de medula óssea! Mas o milagre permanecia longe, adiado... inacessível.

O Alexandre precisava de ser enviado para Lisboa o mais rapidamente possível para que o milagre se consumasse, mas os quase 6 mil quilómetros haveriam de se multiplicar por dez, por cem, por dez mil... a distância entre dois continentes tinha um oceano de burocracia cega e corrupta pelo meio, 6 mil quilómetros de calvário por entre desprezo, indiferença e desconhecimento. Sem dinheiro para fazer o processo andar, o pai do Lázaro só tinha a fé e o amor pelo filho para o animar no caminho monótono, diário, obstinado, para as filas intermináveis das repartições...

E o ritmo da burocracia, já o conhecemos... é sempre o mesmo. Descreveu-no-lo o André, do Tertúlia Africana, num texto genial, que já partilhei na íntegra convosco:

"Segunda-feira é o inicio da semana, ainda nada está pronto. Quinta-feira é véspera de sexta e amanhã já vai ser difícil. Sexta-feira é sexta-feira e agora só na segunda. Restam dois dias, terça e quarta, para servir, satisfazer e cumprir. Mas nesses dias o chefe ausentou, o sistema está em baixo ou, mortiferamente, como um punhal, «hoje não há-de ser possível»!

(continua... espero...)

A história do Lázaro, o nosso menino angolano internado há 138 dias por uma aplasia medular*, continua e está para durar... uma novela quase sinistra, macabra, com contornos kafkianos. Aliás, se Kafka tivesse nascido em Angola, "O Processo" não seria uma ficção delirante. Tinha escrito um diário e provavelmente nunca lhe teria passado pela cabeça que publicar cenas banais do dia-a-dia lhe pudesse granjear reconhecimento literário... E não teria morrido aos quarenta. Tinha morrido de tédio dez anos antes. Não, não é sarcasmo. É o desespero de quem espera mas não tem tempo para esperar!

O Lázaro tem muitos irmãos em Angola e, por isso, logo nos primeiros dias pedimos que nos enviassem sangue de toda a família para fazer um estudo de compatibilidade para o transplante de medula óssea. Essa parte foi fácil. Colheu-se uma amostra de sangue a cada membro da família. Os sangues chegaram por correio em boas condições, tiparam-se, fizeram-se os estudos. Alguns irmãos tinham vírus incuráveis, outros eram incompatíveis, outros eram compatíveis mas tinham outras doenças de sangue... Por fim, no meio daquela enorme família metida dentro de tubos, lado a lado, num saco-cama de papel de correios, havia um irmão, o Lito, que não tinha doenças de sangue, não tinha vírus... e era compatível!

E podia ter terminado aí o pesadelo. Mas estava só a começar... O mano Lito (Julito?, Manelito?, Joselito?) não estava registado, e portanto não podia vir rapidamente para Portugal salvar o irmão. Em pleno século XXI há crianças que continuam a nascer sem que ninguém dê por elas! É também por isto que continua a haver raptos de crianças para tráfico de órgãos, para escravatura, para a guerrilha... Desaparecem e é como se nunca tivessem existido. Registar o Lito (afinal Alexandre) foi uma aventura, um calvário a que ficámos a assistir, impotentes, deste lado do mundo...

[É por isso que as Irmãs com quem eu colaboro em Nampula, assim que uma criança é apadrinhada por elas, a primeira coisa que fazem é registá-la, bem como aos irmãos e a toda a família. Desde 2004 que fazem isso e desde 2005 que não há raptos naquele bairro!]

(continua...)

* A medula óssea do menino, por qualquer razão que desconhecemos, resolveu "apagar-se" e deixar de produzir sangue.

"Quando estou numa conferência médica sinto-me um ser da família do cucos... é que os médicos falam naquela linguagem esotérica, e a gente ouve, ouve, ouve, e às tantas já só temos a esperança de aquilo seja bom. Até que eles se descosem e nós percebemos que tudo aquilo era ruim e afinal não havia nada a fazer! Isto nunca me aconteceu num concerto..."

Maestro Virgílio Caseiro